Klaarzin
Rainer M. Rilke
1875 - 1926
Die Rosenschale
Zornige sahst du flackern, sahst zwei Knaben
zu einem Etwas sich zusammenballen,
das Haß war und sich auf der Erde wälzte
wie ein von Bienen überfallnes Tier;
Schauspieler, aufgetürmte Übertreiber,
rasende Pferde, die zusammenbrachen,
den Blick wegwerfend, bläkend das Gebiß
als schälte sich der Schädel aus dem Maule.
Nun aber weißt du, wie sich das vergißt:
denn vor dir steht die volle Rosenschale,
die unvergeßlich ist und angefüllt
mit jenem Äußersten von Sein und Neigen,
Hinhalten, Niemals-Gebenkönnen, Dastehn,
das unser sein mag: Äußerstes auch uns.
Lautloses Leben, Aufgehn ohne Ende,
Raum-brauchen ohne Raum von jenem Raum
zu nehmen, den die Dinge rings verringern,
fast nicht Umrissen-sein wie Ausgespartes
und lauter Inneres, viel seltsam Zartes
und Sich-bescheinendes - bis an den Rand:
ist irgend etwas uns bekannt wie dies?
Und dann wie dies: daß ein Gefühl entsteht,
weil Blütenblätter Blütenblätter rühren?
Und dies: daß eins sich aufschlägt wie ein Lid,
und drunter liegen lauter Augenlider,
geschlossene, als ob sie, zehnfach schlafend,
zu dämpfen hätten eines Innern Sehkraft.
Und dies vor allem: daß durch diese Blätter
das Licht hindurch muß. Aus den tausend Himmeln
filtern sie langsam jenen Tropfen Dunkel,
in dessen Feuerschein das wirre Bündel
der Staubgefäße sich erregt und aufbäumt.
Und die Bewegung in den Rosen, sieh:
Gebärden von so kleinem Ausschlagswinkel,
daß sie unsichtbar blieben, liefen ihre
Strahlen nicht auseinander in das Weltall.
Sieh jene weiße, die sich selig aufschlug
und dasteht in den großen offnen Blättern
wie eine Venus aufrecht in der Muschel;
und die errötende, die wie verwirrt
nach einer kühlen sich hinüberwendet,
und wie die kühle fühllos sich zurückzieht,
und wie die kalte steht, in sich gehüllt,
unter den offenen, die alles abtun.
Und was sie abtun, wie das leicht und schwer,
wie es ein Mantel, eine Last, ein Flügel
und eine Maske sein kann, je nach dem,
und wie sie's abtun: wie vor dem Geliebten.
Was können sie nicht sein: war jene gelbe,
die hohl und offen daliegt, nicht die Schale
von einer Frucht, darin dasselbe Gelb,
gesammelter, orangeröter, Saft war?
Und wars für diese schon zu viel, das Aufgehn,
weil an der Luft ihr namenloses Rosa
den bittern Nachgeschmack des Lila annahm?
Und die batistene, ist sie kein Kleid,
in dem noch zart und atemwarm das Hemd steckt,
mit dem zugleich es abgeworfen wurde
im Morgenschatten an dem alten Waldbad?
Und diese hier, opalnes Porzellan,
zerbrechlich, eine flache Chinatasse
und angefüllt mit kleinen hellen Faltern, -
und jene da, die nichts enthält als sich.
Und sind nicht alle so, nur sich enthaltend,
wenn Sich-enthalten heißt: die Welt da draußen
und Wind und Regen und Geduld des Frühlings
und Schuld und Unruh und vermummtes Schicksal
und Dunkelheit der abendlichen Erde
bis auf der Wolken Wandel, Flucht und Anflug,
bis auf den vagen Einfluß ferner Sterne
in eine Hand voll Innres zu verwandeln.
Nun liegt es sorglos in den offnen Rosen.
Neue gedichten
Capri, rond nieuwjaar 1907
De schaal rozen
Woedend zag je ze opvlammen, twee knapen
zich samenballen tot één iets,
dat haat was en over de aarde rolde
als een door bijen overvallen dier;
toneelspelers, opgedraaide overdrijvers,
razende paarden, die ineenstortten
de blik wegwerpend, het gebit blakend,
alsof de schedelschil door de muil brak.
Maar nu weet jij, hoe je dat vergeet:
want voor jou staat de volle rozenschaal,
die onvergetelijk is en opgevuld
met dat uiterste van zijn en neigen,
aanreiken, nooit-kunnen-geven, er-staan,
dat van ons mag zijn: ook van ons 't uiterste.
Geluidloos leven, eindeloos opengaan,
ruimte-vergen zonder ruimte van die ruimte
te nemen, waar de dingen rondom afronden,
bijna omtrekloos, als iets uitgespaards,
zuiver innerlijks, veel dat vreemd teder is
en zichzelf belicht - tot aan de rand:
is iets anders ons zo bekend als dit?
Of ook als dit: dat een gevoel ontstaat,
daar bloemblaadjes bloemblaadjes raken?
En dit: dat één als een ooglid opent
en louter oogleden liggen eronder,
gesloten, alsof zij, tienvoudig slapend,
een zienskracht van binnen moesten temmen.
En dit vooral: dat door deze blaadjes
het licht heen moet. Uit duizend hemelen
filteren ze langzaam dat druppel donker
in welks vuurschijnsel de warrige bundel
meeldraden zich opwindt en steigert.
En de beweging in de rozen, kijk:
gebaren met een zo kleine uitslaghoek,
dat ze onzichtbaar bleven, zouden hun
stralen niet uiteenlopen het heelal in.
Kijk die witte, die zich zo zalig ontvouwde
en er in de grote open bladeren bij staat
als een Venus rechtop in de schelp;
en die blozende, die als verward
zich naar een koele toewendt,
en hoe de koele zich gevoelloos terugtrekt,
en hoe de koude staat, in zichzelf gehuld,
tussen de geopende, die alles uitdoen.
En wat ze uitdoen, hoe het licht en zwaar,
hoe het een mantel, een last, een vleugel
en een masker kan zijn, al naar gelang,
en hoe ze 't uitdoen: als voor de geliefde.
Wat kunnen ze niet zijn: was die gele
die er hol en open bij ligt, niet de schil
van een vrucht, waarin hetzelfde geel,
ingedikt, roodoranje sap was?
En was 't voor deze al te veel, het opengaan,
daar aan de lucht haar naamloze rose
de bittere nasmaak van het lila aannam?
En die van batist, is zij geen kleed,
waarin nog teer en ademwarm het hemd zit,
waarmee het samen werd afgeworpen
in de ochtendschemer bij het oude bosbad?
En deze hier, opaal porcelein,
breekbaar, een dun Chinees kopje
en gans gevuld met helderkleine vlinders
en die daar, die niets als zichzelf bevat.
En zijn niet alle zo, alleen zichzelf bevattend,
als zich-bevatten inhoudt: de wereld daarbuiten
en wind en regen en geduld van het voorjaar
en schuld en onrust en vermomd noodlot
en duisternis van de avondlijke aarde,
zelfs het gaan, af- en aanvliegen van de wolken,
zelfs de vage invloed van verre sterren
om te zetten in een handvol innerlijk.
Nu ligt het zorgloos in de open rozen.